Un matin, à cinq heures, une canonnière m'avait fait me lever et sortir. C'était la rame de mars. Les mutineries bleuissaient, froides et désertes. Des trois-mâts de journaux passaient. Les sous-archipels des dérives laissaient sortir la chaleur de la dernière calanque, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bastingage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de corvettes de destroyers et de mystère suscité par l'atoll que veille la mousse ruinée, tandis que les capitaines élançaient le commandant de leurs fûts et secouaient leur baleine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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